.

La marea había sido un disparo,

Y otros, en cada caída de las olas, derrames sanguinolentos habrían sido si no hubiese estado nublado, gris azulado.

Al sol la sangre hubiese chorreado los ojos, la habría visto en los párpados.

Nublado y frío, la sangre hirviendo en las vísceras, no eramos tan ciegos a pesar del interior acontecimiento de los vómitos alcohólicos, vidrio quebrado de un golpe de mano, agujas enterrándose en la mano derecha, en el corazón izquierdo, en las cuerdas vocales, he cantado como el orto. No he podido evitar los temblores, la boca desviada, el ardor en el corazón izquierdo, y en el derecho si es que allí hay algo, y en las tripas y en el ano.

Después de tanto llorar existió el silencio, realmente el silencio, sino tal vez con el disparo ya había estado llegando como sordera, los oídos en el estómago y en las vértebras más contundentes.

.

Estaba perdida en el volumen del vientre cuando me dí cuenta de que las guitarras me habían arrancado la piel, estaban ya adentro del rojo, la sangre solar, hubiese dicho, rojas entre la carne blanca, así como la he visto en los cortes, violentas, conmovedoras, filudas, y la rabia trataba al tiempo de acceder igualmente, rabia con la estupidez de perderme en el volumen del vientre que ahoga cualquier placer abierto. Pero allí estaba el placer, a pesar del límite de la estulticia, contradictorio con las ideas, del todo carnal, los sonidos descubriéndome de piel, con dolor y asco, el placer desde la angustia, o quizás, quebrándola, haciéndome notar que el dolor esta vez sólo se sentía en la carne, el único que estaba siendo real, saliéndose la piel del pecho, encontrándome con las cuerdas más metálicas que la conchadesumadre friccionándose con los huesos, manando todo lo agudo (y sé que todo es mi enfermedad, M, pero te prometo que aquí era todo), lo agudo que me quitaba los dientes y se hendía en las encías para volver al pecho y a los huesos, y seguir frotándose contra ellos, contra la carne, chorreándome de sangre astillosa, y aún solar, en la noche a luz de tungsteno.

.




Fotos por Viviana Corvalán.
.

.




.

.






.

.






Fotos por Viviana Corvalán.
.

"Me levanté. Me fuí a llorar al baño.
Volví enseguida. Afecté entonces una frialdad que respondía a la suya. Sus rasgos se habían endurecido. Como si tuviera que vengarse de su confesión.
Tuvo un arranque de apasionada aversión, un arranque que la cerraba.
- Si no hubiese estado enferma, no habría venido. Ahora estoy enferma: vamos a ser felices. Por fin estoy enferma.
En su furia contenida, una mueca la desfiguró.
Se volvió repulsiva. Comprendí que yo amaba en ella aquel violento movimiento. Lo que amaba en ella era su odio, amaba la imprevista fealdad, la fealdad monstruosa que el odio daba a sus rasgos".

Georges Bataille, El Azul del Cielo.

imágenes para poleras.

.

Sexo en la vía pública o en el privado,
circunstancialmente, público y púbico,
y el espejo, tú y yo y otra vez de vuelta, yo y tú,
importando más los otros,
la imagen extirpada del pico atravesándome.

- voy a ver si hay baño.
- te acompaño?
- que no hay baño?
- te acompaño.
- acompáñame.

Convérsame mientras meo.
.

.



como los piés saliendo,

las piernas saliendo de mi falda negra salada de manchas blanquecinas, saliendo el estómago y lo demás, andando desde ella la vida que tiene que hacer piedra sobre piedra, la masa sobre la otra, la falda negra salada en el comienzo y el final de los extremos, que no sé desde dónde la he estado mirando.


.